he makes my soul cum

AMO A MI PERRO

Avui he fet arròs per dinar al meu Camel. L'arròs cremava i el meu gos l'ha bordat perquè s'ha cremat.


Assegut davant el plat
L’arròs em crema
L’hi dic, primer fluixet: no em cremis
Després més enfadat el bordo,
I l’arròs, tot sumís, es refreda i me'l menjo

...............................................................................


Sentado delante del plato
El arroz me quema
Le digo, primero flojito: no me quemes
Después más enfadado le ladro,
Y el arroz sumiso se enfría y me lo como


Angels (´) and Camel


*Anda que no hay moralejas ni nada en una historia real
La mía es: AMO A MI PERRO

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MIRALLS

a vegades no ens adonem del que tenim al davant fins que no ho veiem reflectit en un mirall
hi ha molts miralls al nostre voltant... no deixem que l'aparent realitat ens faci perdre el que hi ha de debó.
els miralls no són hipòcrites
els miralls no menteixen
els miralls no tenen prejudicis
els miralls només tornen el que veuen

escoltem els miralls...

Carta a una andaluza

Me salto esa regla del juego tácita que dice que, al principio, uno debe esperar respuesta ( en este caso en forma de mail ). ¿Para qué? Si ya lo dijo el señor Robert Allen Zimmerman: la respuesta está en el viento. En mi caso el viento sopla para compartir un momento de la noche contigo. Estaba repasando algún pps de excursiones y viajes ( no soy como tú, que quede claro. Me refiero al nomadismo ) y me he quedado con uno. Más que nada por la cercanía a ti y para enseñarte alguno de mis puntos de vista ( soy el gran hacedor de las fotos, que, por cierto, están faltas de píxeles ). Estaba en plenas fiestas de verano de mi pueblo, algo que me enerva de mala manera, y necesitaba huir. Me fui al párquing y me quedé un momento delante de mi carro. Nos miramos fijamente. ¿Qué pasa?, me dijo. No es por autoritario, pero no tolero los coches contestones. De manera que debía demostrar quién era el que llevaba las riendas. !Prepárate, te vas a enterar!, le contesté. Así que se la metí, le di al contacto, y no paramos de darle hasta llegar a Granada. Debo decir que estuve unos 600 kilómetros ( los que van de Tarragona a Murcia ) alimentando instintos depredadores y deseos enfermizos, por culpa de la imbecilidad humana, entercada en borrar la belleza de la faz de la Tierra a golpe de unir ladrillos con cemento. Antes una ardilla podía viajar desde Santander a Algeciras sin bajar de los árboles; ahora un inglés borracho puede despertarse en Lloret después de haber salido de su habitación en Benidorm, saltando de balcón a balcón. Estaba ya a punto de parar en alguna pirotecnia, y comprar los petardos más potentes para llevar a cabo una heroicidad suicida, cuando la carretera se desvió de la costa y me adentró hacia tierras andaluzas. Volví a creer en las buenas intenciones, en que no todos somos devoradores de ilusión. El paisaje se rehizo, el frescor asomo de nuevo, el espacio vital alargó su abrazo protector. Rozando Almería, atravesando la sierra de Jaén y, finalmente, entrando en Granada por el monte hasta llegar a la ciudad huérfana de estudiantes. Una ciudad semi-inconsciente, levantada por las obras, que intentaba escapar del sofocante calor trepando hacia la montaña. Y allí la vi por primera vez, en tres dimensiones, esperándome. Llamé a la amiga que me esperaba, me dijo la dirección, y mi GPS hizo lo demás. Cuando nos vimos, reconozco que soy un maleducado, ni tan siquiera la saludé. Mis palabras fueron: prométeme que mañana me llevas a La Alhambra... Sé que la realidad es mucho más prosaica , es cierto que el panorama rojizo domina, pero, si yo tuviera poder , en mi diccionario la palabra Alhambra significaría agua fresca. De ahí que, querido Bob, la respuesta no está en el viento... está en el agua.

El Olor a Vainilla

jueves, 26 de noviembre del 2009 a las 12:42



Siempre que voy a cenar con ella, me sucede lo mismo; me gusto a mi misma y soy feliz.

Esta mañana se me termino la leche y el azúcar…

No me importa, descubrí que el café con vainilla es muy bueno.

Toda mi casa esta mañana sabe a Vainilla, ese olor dulce me trae recuerdos, de cuando preparo las galletas. Todo se transforma, toma otro tono, casi es mágico…



GALLETAS DE VAINILLA



300 Gr. HARINA

100 Gr. AZÚCAR

100 Gr. MANTEQUILLA

3 CUCHARADAS DE LECHE

1 HUEVO

LEVADURA EN POLVO

VAINILLA

UNA PIZCA DE SAL



Esta es la receta; si quieres que te explique como se hacen deberás pedírmelo.



* Si tienes gatos olerán a Vainilla, como tus manos, tu pelo, tu casa… todo tu ser.

Utiliza moldes de formas distintas, según para quien las vayas hacer.

Angels (´)







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Jo et duré

Jo et duré a casa si fa mal temps


Jo t’empararé si un cas tens por

Jo te cuidaré si estàs malalta

De tot cor, de tot cor



Jo et duré...



Estic a punt d’anar-me’n

Mes abans de partir et diré

Que et duc dins es pensament



No deix de recordar-te

I alen els teus alens tot calents

De lluny i de prop me tens



Jo et duré...



I a dalt de s’escenari

Quan estic concentrat cantant

Jo sempre te tenc present



Perquè m’ets necessari

Com s’aire que respir

Necessit estar amb tu en tot moment



Jo et duré... ( bis )



Tomeu Penya

Let it Snow!

Dedicado a todos los que pasaron parte de sus vacaciones en un aeropuerto, con un retazo de su vida cancelada como los vuelos. Dedicado a los que esperaban su llegada a miles de kilómetros, con la página de la predicción metereológica pegada a sus narices. A Donner, a Blitzen, a Vixen, a Comet, a Dasher, a Dancer, a Prancer y a, claro que sí, Rudolph , los cuales, sin la ayuda de la tecnología, surcan los cielos tempestuosos del mundo cada año por estas fechas. A ellos la nieve les empuja, nunca les detiene. Dedicado a todos los que han dibujado un corazón en el frío cristal, invadido por el cálido vaho, mientras observaban la ingrávida danza de los volátiles copos blancos.  A los que dibujan caminos con sus huellas efímeras, enfrentados cara a cara con el gélido viento que les quiere derrumbar. A los reencuentros imposibles y a las despedidas dolorosas. A los niños. Al papel de regalo y a las cajas de cartón. A los contenedores. Al camión de la basura. Al conductor del metro y al mendigo del cajero de Unnim. Dedicado a la esperanza, que sin fe se difumina y sin caridad se corroe. A los cocodrilos del Mara, que se hartan de ñus y cebras dos veces al año. A las cebras y los ñus, que sólo temen a los cocodrilos dos días. A los leones que ruegan al dios del Serengueti que las cebras y los ñus no sean devorados por los cocodrilos. A las cebras y los ñus no devorados por los cocodrilos. A los turistas que, en la orilla correcta, inmortalizan con sus Nikon Reflex las agonías espectaculares de los cuadrúpedos con mala suerte. !Qué suerte tuvimos!, se jactarán en la cena-proyección de rigor. Dedicado a los que tenían safari pero no llegaron por las inclemencias del tiempo. A Ernest Hemingway y sus verdes colinas. A la piel fría de Aneris. Dedicado al  Château Petrus picado, al Don Simón y a la ratafía. A Martin Scorsese, a Eric Rommer, a Akira Kurosawa y a Antonio Ozores. Al olor del bosque después de llover y al aroma del mar en plena galerna. Al tacto de la piel de mi amada. A ti. Y a mí...

Let it snow!

Nunca quise ser sabio

Creo que la mentira más grande y cínica acerca de la Navidad es la que fabricamos nosotros mismos el funesto día en que nos hacen sabios. Cuando un amigo despechado ( sabio antes que tú ) te arrebata con crueldad la magia que te transportaba.
Cuando lo mágico perece todo lo que se mantiene es hipocresía. Una hipocresía infantil, eso sí. Te sacaron de la Tierra de las Ilusiones sin tan siquiera pedirte permiso y, claro, en estas fechas tienes via libre para intentar saltar en el tiempo, para dar un salto mortal con tirabuzón. Y nadie, nadie, te lo tendrá en cuenta. Al contrario, te sonreirán, seas quien seas tú, sean quienes sean ellos. Incluso es preferible que intentes saltar, si no lo haces será extraño. Ellos también saltan, todos saltan, todos saltamos.
Vamos a saltar, pequeño tamborilero. Puede que ese Rey que estás buscando acabe con tanto salto. Redobla a paso ligero, el camino es largo y la estrella se va apagando... Poco a poco, poco a poco.

Un beso a todo el mundo, menos para el que me hizo sabio.

EL PLAT DE FUSTA

Un cert home va envellir,
i com més els anys venien,
més les forces li fugien,
i al fi no es pogué tenir;
i per causa de l'edat,
i del pols molt tremolós,
així que menjava, dos
tot seguit feia del plat.

Per sabut deixo de banda
com per tal causa posava
les estovalles: vessava
quasi sempre la vianda.

El seu fill, cansat d'això,
i qui és el vell oblidant,
diu cremat: "-D'aquí endavant
menja el pare en un recó.
Tanta trencadissa assusta
i més no es pot aguantà;
avui mateix menjarà
el pare en un plat de fusta".

En compliment del manat,
al pobre vell es donava
un plat de fusta, i menjava
en un recó, com llençat.

I això dirà fins que un dia
observà el fill un petit
que era séu, molt eixerit,
que un troç de fusta tenía,
i encara que de pocs anys,
treballava per trencar-la,
i en trencar-la i arranjar-la
hi posava el seus afanys.

-Què fas? - preguntà al xicot-.
Què es proposes? Què barrines?
I el seu fill- No ho endevines?
li respon tot palpissot,
i amb el dit posat al llavi,
"un plat de fusta, perquè,
quan tu seràs vell, farè
que hi mengis com ara l'avi".

Es cremà en sentir això
el seu pare tant i tant,
que li pegà, i tremolant,
el nin cridà amb un gran plò.
"-Com veia que al pare teu
li donaves semblant plat,
jo fer-ne un per tu he pensat
perquè tu ets el pare meu¡"
Calla el nin; el pare pensa;
al seu fill dóna un petó,
de l'avi s'en va al recó,
li agafa el plat i m'el llença;

i amb commoguda paraula
mana com un desagravi,
que en endavant tingui l'avi
el lloc preferit a taula,
i ho mana perquè repara
que és exacte i ben segur
"que el fill es portarà amb tu
com tu et portis amb el pare".

Si ets bon fill, bons fills tindràs,
el teu exemple aprendran,
que és molt veritat el refrany:

TEODORO BARÓ